LITTERATURE ANTIQUE 



HOMERE

 HOMERE
Aujourd'hui il est impossible d'affirmer qu'Homère ait réellement existé ou pas. Il aurait été un poète ("aède" en Grèce antique), originaire de Chios ayant vécu au VIIIème siècle avant Jésus-Christ. L'auteur de l'Iliade et d'Odyssée, il était représenté comme un vieil homme aveugle, voyageant de ville en ville pour déclamer ses vers. Au cours de l'Antiquité, d'abord en Grèce puis à Rome, l'Iliade était appris par tous les écoliers.

L'épopée apparait dans toutes les civilisations avec les mêmes caractères fondamentaux. Ainsi, en Grèce antique, Homère, aède -chanteur- mythique, chanta dans l'Iliade les exploits légendaires des guerriers grecs devant la ville de Troie. Son récit se concentre autour de la colère d'Achille, le plus valereux des Grecs: celui-ci est furieux contre son chef, qui lui a arraché une belle prisonnière et il boude les combats. Son ami Patrocle néanmoins lui emprunte ses armes et s'engage dans la bataille. Mais le destin veut que Patrocle meure, afin qu'Achille, pour le venger, retourne dans la mêlée et tue Hector, le meurtrier de son ami, avant de mourir à son tour dans la gloire du combat.



PATROCLE

 Dans le texte ci-dessous, on voit Patrocle, succomber sous les coups des hommes et des dieux
Trois fois il s'élance, émule de l'ardent Arès, en poussant des cris effroyables: trois fois il tue neuf hommes. Une quatrième fois encore, il bondit pareil à un dieu. Mais, à ce moment, se lève pour toi, Patrocle, le terme de ta vie. Phoebos vient à toi, à travers la mêlée brutale. Il vient, terrible -et Patrocle ne le voit pas venir à travers le tumulte, car Apollon marche vers lui, couvert d'une épaisse vapeur. Il s'arrête derrière Patrocle; il lui frappe le dos, les larges épaules, du plat de la main. Les yeux aussitôt lui chavirent. Phoebos Apollon fait choir alors son casque de sa tête. Le casque au long cimier, sous les pieds des chevaux, roule avec fracas; le panache se souille de poussière et de sang. Eût-il été admis naguère que ce casque  à crins de cheval fût jamais souillé de poussière? C'était d'un héros divin, c'était d'Achille alors qu'il protégeait la tête et le front charmants. Mais aujourd'hui Zéus l'octroie à Hector, afin qu'il le porte sur son propre front, à l'heure où sa perte est proche. La longue pique de Patrocle se brise toute dans ses mains, la lourde et grande et forte pique, coiffée de bronze. Son haut bouclier, son baudrier même, de ses épaules tombent à terre. Sire Apollon, fils de Zéus, lui détache sa cuirasse. Un vertige prend sa raison; ses glorieux membres sont rompus; il s'arrête, saisi de stupeur. Par derrière alors, dans le dos, entre les épaules, un Dardanien vient le frapper, à bout portant, d'un bronze aigu.

Homère, Iliade XVI, v.784-807, traduction Paul Mazon, Belles-Lettres, 1936



ACHILLE



ACHILLE MASSACRE LES TROYENS

Dryops s'abbatit devant les pieds d'Achille. Mais Achille le laissa, et atteignit d'un coup de lance au genou, le brave et grand Démouchos fils de Philétor, qu'il immobilisa; puis avec sa grande épée, il le perça et lui ôta la vie. (...) Il atteignit encore Trôs, le fils d'Alastor. Mais celui-ci vint droit auprès d'Achille et lui prit les genoux, espérant qu'il épargnerait, le laisserait en vie et ne le tuerait point, prenant en pitié son âge égal au sien. L'insensé! il ne savait pas qu'il ne devait point persuader Achille, car celui-ci n'était pas un mortel au coeur doux, ni une âme tendre, mais un guerrier d'une inexorable violence. Des ses mains donc, le Troyen lui touchait les genoux, ardent à la supplication, mais Achille lui porta un coup d'épée au foie. Le foie jaillit au-dehors; le sang noir, qui en découlait, lui brûla les entrailles, et l'obscurité s'étendit sur ses yeux, dès le moment que la vie lui manqua.

En s'approchant de lui, Achille ensuite blessa Moulios d'un coup de lance à l'oreille, et la pointe de la lance sortit aussitôt par l'autre l'oreille. Puis il porta son épée contre Echélos fils d'Agénor, et le blessa au millieu de la tête. L'épée tout entière se tiédit sous le sang, et la mort empourprée et l'impérieux destin s'emparèrent de ses yeux. Deucalion ensuite fut atteint par Achille, là où se réunissent les tendons du coude, et la pointe de bronze lui traversa le bras. Deucalion, alourdi par son bras, voyant la mort devant lui, attendit Achille. Et Achille alors, portant un coup d'épée au cou de sa victime, en projeta au loin la tête avec le casque. La moelle jaillit aussitôt des vertèbres et Deucaillon resta étendu sur la terre.

Homère, Iliade, Chant XX, traduction Mario Meunier, ©Ed. Albin Michel, 1956



 MARTIAL

Poète latin d'origine espagnole, Martial (vers 40- vers 104) vint achever ses études à Rome où il demeura, menant une vie de flatteur et de quémandeur pour subsister. Par ses épigrammes, il obtint la célébrité et fut l'ami de tous les écrivains de son temps.

Avec l'oeuvre de Martial, le sens du mot "épigramme", va changer: désignant d'abord tout poésie brève, il deviendra synonyme de raillerie satirique. L'oevre de Martial se compose de courtes pièces en vers, qui célèbrent ou, plus fréquemment, attaquent des personnages dont l'évocation prend l'aspect de caricatures.

La seule obligation de l'épigramme est de lâcher le trait mordant à la fin, pour que rien n'en affaiblisse l'effet; le plus souvent aussi le mot de la fin est inattendu ou déguisé, pour piquer la curiosité. Mais en dehors de ces deux règles, Martial s'est appliqué à diversifier le plus possible les dimensions et les procédés de ses petites pièces. Quand le poète se donne plus d'espace, il développe un portrait, une scène, qui s'achève sur une brusque antithèse. Il s'adresse à un ami supposé, à un contradicteur feint; ou fait la leçon à un original.

Quelques épigrammes de Martial (traduction de Pierre Richard)

Contre Vacerra
Tu n'admires, Vacerra, que les anciens et ne loues que les poètes morts. Je t'en demande bien pardon, Vacerra: te plaire be vaut pas de mourir.

En latin, l'épigramme Contre Vacerra:
In Vacerram
Miraris veteres, Vacerra, solos
Nec laudos, nisi mortuos, poetas
Ignoscas petimus, Vacerra: tanti
Non est, ut placeam tibi, perire.

(Livre VIII, 69)

Contre un ami sans humanité
Pour que tes blêmes arbres fruitiers transplantés de Cilicie n'aient pas à craindre la gelée et qu'un vent trop vif ne morde pas ce tendre verger, une serre fait obstacle à la brise et laisse entrer un soleil pur, une lumière sans mélange. Mais à moi on me donne une chambre dont la fenêtre ne ferme pas et dans laquelle Borée lui-même ne voudrait pas rester. C'est ainsi, cruel, que tu installes un vieil ami? Mieux vaudrait pour moi être l'hôte d'un de tes arbres.

(Livre VIII, 14)

A Sparsus
Pourquoi je gagne souvent le petit fond de ma sèche Nomente et le lare modeste de ma maison des champs? Tu me le demandes? Pour le pauvre, Sparsus, par moyen à la Ville, de méditer ni de dormir. Comment tenir, dis-moi, avec les maitres d'école le matin, les boulangers la nuit, et le marteau des chaudronniers tout le jour? Ici, c'est le changeur qui passe son temps à faire sonner sur son sale comptoir de la monnaie au coin de Néron. Là, c'est le batteur de lin d'Espagne qui, de son fléau brillant, l'écrase sur sa pierre usée. C'est sans arrêt, la troupe fanatique des prêtres de Bellone, le naufragé bavard portant, suspendu au cou, sa tirelire, et le juif instruit par sa mère à mendier, et le chassieux débitant d'alllumettes soufrées. Qui peut compter le temps perdu à Rome pour le sommeil dira le nombre de mains qui frappent sur des bassins de cuivre, quand l'éclipse de lune est conjurée par le fuseau de Colchide.
Toi, Sparsus, tu ne connais pas ces misères, tu ne peux pas les connaitre, bien douillet dans le domaine de Pétilius, un vrai royaume, d'où une terrasse domine les sommets à l'entour. Tu as la campagne en pleine ville, ton vigneron est Romain et l'automne n'est pas plus  fécond sur les coteaux de Falerne. A l'intérieur de tes portes, tu peux faire des courses en char. Au fond de ton palais, le sommeil et le repos, que ne trouble aucune voix humaine. Et le jour n'y entre qu'avec ta permission.
Moi, les rires des nombreux passants me réveillent et Rome est à mon chevet. Dégoûté, fatigué, quand je veux dormir, je vais à ma campagne.

(Livre XII, 57)