Le train de minuit
Lou Ulman voyageait en train, il partait pour Erebville, c’est à l’ouest, mais il ne tenait pas à aller jusqu’à la gare d’Erebville car là il y avait de la police. Un clochard qui se trouvait dans le train lui a dit que le train ralentissait à minuit alors il a décidé de sauter de train quand celui-ci a ralenti. Quand il est descendu il avait un grand problème, il ne savait pas où passer la nuit.

Soudain il a remarqué les lumières qui provenaient d’une maison lointaine. Il s’est dirigé vers cette demeure. Lorsqu’il y est arrivé il a vu que c’est une petite ferme préfabriquée composée d’une grange et d’un enclos pour les porcs. Il a jeté un coup d’oeil à l’intérieur de la maison, elle était sale et mal meublée. Ulman a décidé de passer la nuit dehors et de revenir le lendemain pour le petit-déjeuner. À ce moment-là une jeune femme est entrée dans la salle. Elle portait une robe à fleurs, elle tenait un chat dans le bras. Elle paraissait être seule dans la maison, elle était belle, tout ça attirait Ulman.
Le lendemain matin, il est allé à la maison, la femme était en train d’étendre le linge dans la cour. Ulman lui a demandé qq.ch à manger en échange de faire quelques travaux de ferme. La femme lui a préparé un petit-déjeuner parfait. Pendant le repas, il a appris qu’elle avait perdu son mari 5 années auparavant et qu’elle essayait de survivre en élevant des cochons.
Pendant la journée, Ulman a travaillé dans la ferme; il a fendu du bois, fauché les herbes et réparé la clôture.

Le soir la femme lui a proposé de servir du boisson pour apaiser son soif. Ulman a accepté avec plaisir. La femme lui a servi du bourbon qu’elle cachait pour les invités. Puis tous deux, ils sont rentrés dans la chambre….
Il faisait nuit dans la cour quand Cyrille s’est levée, elle s’est précipitée vers la cuisine pour remettre en place la bouteille de bourbon, puis elle a mis une salopette.
On entendait des bruits à la maison. Ceux de coups sourds frappés dans la chambre, puis le grincement d’une brouette. Plus tard, le bruit venait de la grange; c’était le grincement irrégulier de la machine à broyer les aliments pour les poulets. La machine travailler sur qq.ch de dur, les cochons grognaient. Ils avaient l’air satisfait de ce qu’ils mangeaient.

Une heure plus tard Cyrille était sur la véranda de la ferme, elle portait la même robe à fleurs et de loin on entendait la voix du train qui partait pour l’ouest mais Ulman n’était pas dedans.

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front.
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime.
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime.
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,

Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.

C'est le prophète saint prosterné devant l'arche,
C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche.
Ceux dont le coeur est bon, ceux dont les jours sont pleins.
Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le néant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.
Inutiles, épars, ils traînent ici-bas
Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère,
Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère,
Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus,
Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus.
Ils sont les passants froids sans but, sans noeud, sans âge ;
Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage ;
Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas,

Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.

Quoi ! ne point aimer ! suivre une morne carrière
Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière,
Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va,
Rire de Jupiter sans croire à Jéhova,
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme,
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme,
Pour de vains résultats faire de vains efforts,
N'attendre rien d'en haut ! ciel ! oublier les morts !
Oh non, je ne suis point de ceux-là ! grands, prospères,
Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés ;
Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités,
Tourbe, foule, hommes faux, coeurs morts, races déchues,
Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues !

VICTOR HUGO